O grito desesperado

Queria eu poder escrever tão formal.
Letras bonitas, frases elaboradas, concordância verbal e nominal.
Mas não consigo, meu desespero me consome, me afronta.

Tudo o que eu vejo, é oco, é fosco.
Meu grito é rouco, sem força, tão pouco.

Preciso apenas, respirar, sonhar ou viajar.
Talvez até mesmo mudar para outro lugar,
Mas esse desespero, que não some, só consome

Tudo o que eu vejo, é oco, é fosco.
Meu grito é rouco, sem força, tão pouco.

Pela janela, morcegos, aranhas, putas, piranhas.
E no peito a dor, da bala abstrata, e insólita.
Na boca, o gosto do cigarro que não fumei.
Da bebida que não provei do sangue que não sangrei.
E o desespero, sim, ele consome e insisto, nunca some.

Tudo o que eu vejo, é oco, é fosco.
Meu grito é rouco, sem força, tão pouco.

Talvez alguns me chamem de louco.
Outros de covarde, mas entenderão o que eu digo.
Cedo ou tarde.